- А что там с Вечным Странником, знаешь таких?, - спросил я, - Только на этот раз ничего кидать не надо.
Орт посмотрел на меня как на идиота. Но всё же ответил:
- Я знаю как минимум четверых, зовущих себя этим именем. И все из них – маги. Правда, ни один из них ни фига не огневик. Слушай, а давай возьмём вина?
Отчего бы и не взять. Дайте угадаю, в магазин идти мне.

Глава 3
В которой курят трубку и пытаются стать настоящим сыщиком

Только возле подъезда я вспомнил о не кормленом Коте. Чувствую, истерик при входе в квартиру мне не избежать. Возле двери подъезда я встретил Екатерину, тут же отскочившую в сторону и явно спешащую куда-то.
Да… не повезло бабушке. Наводка справок показала удивительную вещь – убита её внучка.
Вы спросите, когда это я успел навести справки о родственных связях девушки? Я – не успевал. Вот честно. А вот Орт кинул мне большую часть её подноготной прямо в голову. Довольно странным и огорчающим фактом служило то, что этой подноготной особо-то и не было.
Демоны предпочитают следить либо за кем-то слишком плохим, либо за кем-то слишком хорошим. Диана, убитая, к сожалению, ни к одной из этих категорий не относилась. Так что ничего нового мне её биография не сказала.
Мысли текли неохотно, и уж очень маленькими кусками. В принципе, учитывая количество выпитого…
Зато Кот меня явно удивил. Он не устраивал скандалов, более того, даже не занимал моё кресло. Правда, под этим самым креслом мне удалось найти остатки колбасы, случайно забытой утром на столе. Ну, и хорошо.
- Всё равно она была явно не в моём вкусе.
На что Кот ответил тихим урчаньем. Видимо, давая понять, что колбаса была в ЕГО вкусе.
Вот хорошо же, наверное, кошкам жить. Мы их кормим, мы за ними убираем,  им стоит пару раз мурлыкнуть, как в большинстве случаев им прощается любая провинность… Вот они, истинные поработители. Если не считать девушек.
Хотя дед имел по этому поводу отдельное мнение. Причём как по поводу кошек, так и по поводу девушек. Однако, к моему счастью, слишком активно его мне не навязывал, лишь махая своей геройской рукой. Мол, молодо-зелено.
Честно говоря, на последних из вышеупомянутых существ мне жаловаться грех. Нет, не то, чтобы мне было трудно найти кого-то. Просто не за чем. А вот Кот – другое дело. Этот особо и не спрашивал никогда, нужен ли мне. Причём таким расположением вещей были довольны оба.
Хотя вот сейчас я бы, наверное, многое отдал за то, чтобы занять положение собственного Кота, приняв сытую и довольную жизнь вместо, довольно не завидного, положения боевого мага, играющего в детектива. Вот именно, что только играющего. Честно говоря, без подобных игр любой бессмертный очень быстро умудрялся бы сойти с ума.
Ну, и на праве маленького ребёнка, получившего новую игрушку, стоит задать один потрясающий, уже, кажется, звучавший вопрос:
- Что бы на моём месте сделал настоящий детектив?
Кот не ответил. Мне же в голову лезла только аналогия с бессмертным творением Конан Дойла. Немного подумав, наколдовал себе трубку. Довольно кстати, дешевую, почему-то. Не знаю, по-моему, настоящие детективы не должны курить дорогие трубки из красного дерева.
К сожалению, наколдовать потёртости, копоть и следы зубов на мундштуке не выйдет. А жаль.
Для начала нужно разобраться с собственными мыслями… Разложить по полочкам.

Reditus ad terra(terrestris)

Я поднялся по лунному свету,
И оставил нелепый свой крест,
Я стремился, я рвался к рассвету.
Там вдыхая всю горечь небес.

Два светила меня обжигали,
Нет, не боль в том была, а лишь сласть.
Пять планет, что меня окружали
Мне дарили великую власть.

Там, средь странного лунного тира,
Мне открылся великий пейзаж
Я, казалось, постиг правду мира,
И почуял извечную блажь.

Все печали и страх позабылись,
Здесь любые дела так просты...
Но с ужасною болью вонзились
Семь лучей, острых граней звезды.

Эти звёзды сильнее хрустели,
Полыхали отсветы зарниц...
Но они мне, увы, надоели,
И тогда я вновь ринулся вниз...

Так легки ли такие дороги?
К сожаленью, решать не нам.
Только звёзды изрезали ноги,
Но придали крепость рукам.

Не небесное, видно, творенье,
Я, крещённый в дорожной петле
Просто как-то ещё при рожденьи
Нарекли: "Посвящённый Земле".

Только те, кто не верит в чудо,
Сомневались в моих словах...
Но тогда, скажите, откуда
Взялась кровь на моих сапогах?

Маэла, пасипо. 

Писалось с кровью и скрипом. По-идее, эта вещь ещё будет многократно шливоваться и переделываться. Однако поскольку это сугубо теория, то до получения конструктивной критики(которая приветствуется) остаётся так, как есть.
За неправильное понимание отдельных частей произведения, случайно ухваченной взглядом строчки или произведения в целом автор ответственности не несёт.
------------------------------------
Для мира ты кто-то, а для кого-то ты - мир(Аня Хитрик, "Детидетей")
История странного мира.
-----
История. Стих первый. Зарождение.
Ударил гонг, вокруг запахло дымом...
Шаман камлал, тряслась оленья кость
Дыханьем саламандр, столь игривом
Дотла сжигалась мировая злость.

Дрожал весь мир, и лилась его кровь
И мир гудел, как злой пчелиный рой
Русалки ласково несли ему покой
Чрез боль вели великую любовь.

Вселенная пренаполнялась болью
Но сильвы, чья обитель - ветер вольный
Наполнили блаженствами эфир.

А гномы возводили укрепленье,
Надёжность дали, ради сохраненья...
Чего? Да так, пустяк. Рождался новый мир!
История. Второй стих. Дельта
Сердце мелкое... Но как стучит!
Присмотритесь! Вот ваше спасенье!
Притянитесь же! Я ваш магнит!
В каждом шаге моём вознесенье.

Я важнее любого кумира,
И всех тех, кого смерть забрала
Для меня нет добра и нет зла.
В каждом вдохе моём - голос мира.

Волны бьют изнутри, ветер свищет,
Жизни праздник на сим пепелище:
Возгорается в небе звезда...

И сливается в звёзд вереницы.
Не хочу оставлять небо птицам!
Пусть узрят все! Родилась мечта!
История. Стих Третий. Ита
Вот в зале свет померк
Здесь рыцарь и злодей,
Здесь странник и здесь клерк,
Учёный и халдей,

Здесь золото и ртуть...
Сражались, как могли
Дрожанием земли
Я выбирал свой Путь.

Кому здесь побеждать
Нет, я не мог познать
Я мало знал о них...

Превозмогая боль
В делении на ноль
Рождался первый стих.
История. Четвёртый стих. Йота, Альфа
От детский мечтаний пепел и тлен,
Бьёт старшеклассник ногою в живот,
Страхи пустые, давление стен
Сеет по душам людским Астарот.

Отбиться от стаи... но не удаётся
Знаком Коринфа пронзило висок
Болью стрелою да наискосок
Нить в лабиринте дрожит, но не рвётся...

Пламя сжигает дотла бывший страх...
Чем обернётся в душе этот прах?
Может, откроет величие книг.

Снова усталость жестоких погонь,
Свет умирает, но дарит огонь...
В котором ковался, рождался мой Крик.
История. Стих пятый. Йота, дельта
Под призывом "К свободе" позабыли о воле,
Всяк своё на уме, всяк себе командир,
Аплодирует каждый, только в сильную долю...
И меняя себя, мы меняем весь мир.

Слушать умные песни, понимать их иначе:
Банка пива в руке, папироса в зубах,
Потемнее одежду, чьё-то мнение - в прах...
Сам себе перед боем желаешь удачи.

Всё неясные люди, задран вверх подбородок,
И хоть так часто бьют, надоели, ур-роды...
Непонятный рывок - отстоять свою честь.

Вечер. Ночь. Тихий шелест тетрадок...
На полях рука водит непонятный значок.
Глупый принцип - хотя бы, доказать что ты есть.
История. Шестой стих. Йота, тета. Окончание???
Воззвавши к небу, спой аллилуарий
Найдя ответы в чистоте очей.
Я в каждой строчке вижу бестиарий
Сверкающих сиянием ночей.

Да, обернулась плеть моя цветком.
Я много понял, но познал я мало...
Но чистым и безгрешным огоньком
Меня задело. Страх мой растерзало.

Ударил гром, изобличеньем Кано.
В груди жгла боль. Пылающим вулканом.
Огонь горел. Насквозь всё прожигал...

Воспрянет феникс. Цепи разомкнутся.
И к прошлому хоть больше не вернутся -
Змея кусала хвост. И мир не умирал!

От нефик делать всё же распишу какраз относительно вопроса "Будда и Рагнарёк рядом".
В-общем, стих-то как раз написан был под впечатлением от моего такого вот своеобразного паломничества(как можно догадаться, наверное), так что общее символьное, так сказать, значение, тут тоже вплетается мгновенно.  Ну, первое что всплывает - это Великая Река. Это такой себе своеобразный стержень Вселенной, пронзающий одновременно и ад, и рай, и наш физический мир. То есть это и египетский Нил, и сибирская Обь, и инусская Божественная Ганга, и ещё много чего. И, разумеется, одновременно с этим это и неустанный ход времени, его необратимость, как писал Гераклит "Все течёт, все меняется. И никто не был дважды в одной реке. Ибо через миг и река была не та, и сам он уже не тот..."
То есть вот этот вот звук трубы за Великой Рекой - звук, происходящий где-то за пределами Вечности, за пределами пространства и времени. "но проповедуем премудрость Божию, тайную, сокровенную, которую предназначил Бог прежде веков к славе нашей"(1 Кор 2:7)
Мол, пускай всё так хреново, но всё же за пределами мира местечко на златом троне, предназначенное для хороших, уже всё равно уготовано.
И, поскольку происходит-то это всё вне нашего времени, то да, разумеется, звук этой самой дудки можно услышать в любой момент. Он был и будет всегда, вне зависимости от нашего на то желания, сколько бы эпох не сменилось.
И, если идти дальше, то "солдат возрождения Будды в земле" сюда как неьзя кстати вплетается.
Хотя понятие "солдат" в обычном смысле на самом деле сюда и не вписывается-то вовсе, ибо при слове "солдат" как-то сразу навязывается "тот, кто воюет", не так ли? Авотхрен.
Подразумевается как раз некто, полностью посвятивший себя служению каким-то целям и идеям.
А вот каким именно целям и идеям, рассмотрим ниже.
"Возрождение в земле", разумеется, есть возрожденив в так называемой "чистой земле".
Namu Amida Butsu, слава всему живому. Амида, вернее, Амитаба - безграничный свет. В этой Чистой Земле есть только процесс зарождения Вселенной и нет никакого процесса распада. Время там всегда неизменное, нет умножения и упадка... Всё. Логический отрывок закончен, сочетание с первым куплетом практически идеальное.
Теперь относительно Рагнарёка. Ну, одноглазый старик, разумееся, дядька Один, хозяин Вальхаллы, кто же ещё.
Ну, и если вспомнить, то сама Вальхалла-то всего лишь такое себе временное прибежище лучших воинов прошлого, как раз до момента решающей битвы.
И тут тоже в сочетании с предыдущими строчками становится полностью ясным это  - за всем творящимся здесь наблюдает такое себе своеобразное "подкрепление", которое только и делает, что ждёт "ну когда же уже, когда мы сможем помочь нашим нерадивым потомкам", символом которого как раз и является тот самый Один, ожидающий того самого часа. Но, опять же, это всего лишь символ, а не буквальное значение.

Хотя вру. Таки добавил. Правда, пришлось от греха подальше добавить ещё и скрипт спойлера.
Судя по состоянию рукописи, написано в очень давно. Настолько, что исчисляется в единицах "... лет назад". Ей богу, с вьюношей, писавшим всё это у меня ныне ещё меньше общего, чем с собой же, но в возрасте лет двенадцати. А с собой-двенадцатилетним у меня сейчас общего мало.
В основном танка и итальянские сонеты. Содержат элементы эротики, крайней жестокости, нацизма, пропаганды наркотиков и любовной лирики (!!!). Просьба убрать беременных детей от мониторов. В виду своего крайне похабного, крайне раздолбайского содержания и весьма специфического юмора, не рекомендуются к прочтению НИКОМУ.

Ну, предположим, если бы кто-то другой, а не я, выложил бы нечто подобное, то получил бы по башке. От меня же и получил бы 
А самому себе по башке не дашь...

Я в реестре призваний очарованный странник, а не рыцарь смотрящий вперёд. Того и стесняюсь. Но что делать, если никто больше не осмелился сметь? Если утерян клинок благородный, и вилами можно драконов сражать. Если пересохли родники, и из лужи испить будешь рад.
Но уж коли встаёт простолюдин на путь рыцаря, то негоже ему вести себя, как простолюдин, но должно вести себя, как рыцарь. Назвался клизмой - полезай в задницу. Вот и опять...
Смешные, говорите... Знаете ли вы, сударыня, откуда слово "комедия" пошло? В Древней Греции вокруг крупных поселений образовывались другие, поменьше. Вроде наших вот деревень, из тех, что совсем глухие. И назывались они "комы". То есть комедия - нечто, написанное для вот таких вот жителей "ком", или самими жителями.
А поэзия, хоть и была изначально подражательством, позже стала на низкую и высокую делиться, и выполнять строжайшую роль. Высокая хвалила хорошие поступки, и звалась эпосом. Низкая осуждала плохие, и звалась сатирой. Потом из сатиры произросла комедия, которая не осуждала, но высмеивала.
Из эпоса же произросла трагедия.
Но где в этом списке "красиво"? Не поэтика это, но подражательство, цена которому копейка.
И вот последние несколько лет стремления все мои - выйти на новый уровень. Не тот, которым хотел бы быть, но тот, который хотел бы видеть у других. Выйти в творчестве, в поступках, в мышлениях и в словах... Но каждый раз, когда кажется, что достиг чего-то, оглянешься - а ещё ниже, чем раньше был. Но вот находишь ты голос из прошлого, и видишь, что не ниже, и что этот голос ныне чужд тебе. Но то, что даже сейчас осмеливаешься высказать его - постыдно. Но если ты сам это писал, сам создал, сам привёл в этот мир, то и ответственность должен брать только сам. И не высказать - ещё более постыдно.
Вот откуда и исходит весь мой стыд.

Не выражайся! Здесь же дети!

О, да, он крут... Вернее, не крут, тот, кто крут, обычно старается избегать драки... Зато он весёлый! Эва как!

Заметка на полях
***

Так вот. Как может быть известно любому человеку, пытающемуся вообще хоть как-то вникнуть и классифицировать совокупность материальных и духовных ценностей человечества, строение культуры само по себе являет вещь невероятно сложную и запутанную. Но условно её можно поделить на несколько категорий, по разным критериям.  Первое что приходит на ум - это критерий "кем создаётся и каков её уровень".
Так вот. Первым, очевидным подвидом является культура массовая. Она же культура общедоступная, играющая и звенящая из всех радиоприёмников, мелькающая на всех экранах и бла-бла-бла. Которой свойственны ненапряжность, сериальность, мимоходность, примитивность отношений... Комиксы, сопливые песенки, фанфики, телесериалы и прочая ересь. 
То есть нечто, что заставляет человека, вместо того, чтобы купить очередной телефончег, внезапно, "прозреть", задуматься, и, там, не знаю даже, заняться спортом, уйти на пару месяцев в монастырь/дальние странствия, начать варить еду для собачьих приютов, сюда уже не относится. Мало того, что оно никому как бы и не интересно(а как же! Кому понравится, если его обзовут дерьмом), так оно ещё никому и не выгодно. Телефончеги ведь всё производят и производят, а их всё покупают и покупают, а денюжки всё капают и капают, и нельзя отвлекать потребителя от столь важных дел, что вы, никак, ну НИКАК нельзя. Да и не отвлечётся он, этот самый потребитель. Хоть тараном по нему бей - ничего не берёт.
Следующей, более крутой ступенькой, является народное творчество. Это когда простой выходец из первой категории таки да, таки умудряется создать нечто шедевральное, качественное, годное, вечное. Или донести нечто хорошее на языке, понятном любому быдлу. Прошу простить мой французский(алсо, по одной из версий это слово действительно пришло к нам из французского, и изначально обозначало "народ", так что не несёт в себе такого уж негативного окраса. По второй версии, прошло цепочку "старославянское "быть" видоизменилось в существительное, то есть близкое к слову "обыватель", потом перекочевало в чешский, потом в польский и понесла-а-а-ась. Есть ещё третья и четвёртая версии, но хрен с ними). Вообще, если брать ещё шире - то данной ступенькой является культура традиционная. Классическая. Короче, то, что дошло до нас сквозь века и таки заняло свою ступеньку. Это как раз осколочки следующей(описанной ниже) ступеньки, разбавленные наиболее годными осколочками предыдущей ступеньки, и ещё чёрт знает чем.

А вот третьей ступенькой является нечто элитарное. Намного опережающее уровень сознания не просто быдла, а даже в целом довольно образованного человека. И потому - многим не понятное. Сложное, специализованное, новаторское, способное менять сознание, концентрирующее духовный и интеллектуальный опыт древности, требующее от целевой аудитории определённой подготовки... Ну... Проще рассмотреть конкретный пример.
Шекспир. В наше время являющийся кусочком "традиционной" мозаики, в своё время был как раз той самой "элитарщиной". И тот факт, что был он довольно популярен, ничего у него не отнимает, скорей, наоборот.
Майринк. Как был не слишком известен большой аудитории, так и остался.
Как противовес - Браун. Убить мало.

Так вот. Тут всё дело в том, что эта самая элитарная - вообще единственная, которая способна переносить и создавать основные культурные ценности, и делать хоть что-то хорошее. И именно она и влияет на нашу жизнь.
Естественно, что каждый желает казаться покруче. И, понимая, кто реально является крутым, объясняет элитарную культуру по-своему, более понятным языком, донося её до более широкого круга. Делать к ней отсылки, и так далее, по нарастающей. Разумеется, как только он её упрощает, она искажается. Потом, когда кто-то доносит элитарщину до ещё более широкого круга, искажается ещё больше, и так, по длинной-длинной цепочке, наконец-то, влияет на массовую. Чем и несёт в незамутнённые интеллектом головы то самое чистое, ясное, доброе и хорошее. БЛАГО несёт. Естественно, с такой чередой искажений вместо полноценного залпа долетает максимум пуля.

И одним-единственным шедевром мир к абсолютной гармонии не приведёшь. И, тут я не зря приводил Шекспира, сопливые истории о суицидальной любви сейчас стали вполне себе обыденным, тупым быдлопродуктом. Хотя в "Ромео и Джульетте" оно являлось новизной, и служило лишь инструментом - вроде как дабы донести "если б мы НЕ ВРАЖДОВАЛИ, было бы намного лучше всё, подумайте о наших детях, ублюдки".

Так вот. К чему я веду, и почему именно стоит "херачить, херачить и ещё раз херачить". Во-первых, не только творцы элитарной культуры, но и те самые "промежуточные звенья" играют очень-очень важную роль. И ещё не ясно, кто из них важнее. Ибо те самые творцы за столько тысячелетий уже успели нахерачить довольно многое, и если всё их наследие когда-то достигнет каждого, жить уже станет вполне себе хорошо. И, дабы в конце-концов занять соответствующую ячейку, абсолютно каждый человек, способный хоть к какому-либо творчеству должен долго-долго набивать руку, пристреливаться. (не важно, каков его уровень изначально, главное, чтобы он, хотя бы постепенно, выростал).

Во-вторых, те самые "творческие особы" зачастую и сами не совсем понимают, ЧТО ИМЕННО рвётся через них в этот мир. То есть работают в режиме "радиоприёмника". Поймали волну - передали, поймали - передали. Нередки даже случаи, когда человек, писавший прозу, ВНЕЗАПНО переходил на поэзию, или начинал рисовать... Причём гениально. Короче, волну-то он ещё ловит, а вот писать прозу не совсем получается. То же самое и наоборот. Плохой художник может чисто случайно стать хорошим танцором, которому ничего не мешает актёром. И бла-бла-бла.

В-третьих. Напоследок, как обычно, самое интересное. Дело в том, что когда окружающий мир погружался в глубокую задницу, элитарное творчество, наоборот, активизировалось. С удвоенной, утроенной, удесятерённой силой. И вместо пули начинает прилетать автоматная очередь. Да Винчи, Рафаэль, Ботичелли и многие другие творили в то время, когда Италия пришла к сильнейшему экономическому и политическому упадку. И сейчас Италия вроде как не в такой уж заднице находится, как я посмотрю. Первая и Вторая мировые войны подарили нам всё того же Толкина, Лотер Буххайма, хрен с ним, Ремарка... Да много кого. И таких примеров я могу привести десяток. В меру своих, не таких уж и богатых, знаний. Были бы знания богаче - примеров было бы ещё больше.
Так вот. И тут весь прикол в том, что у нас, в 90-е годы, задница была, а вот особого культурного подъёма я не наблюдаю. Возможно, какое-то движение и было, возможно, просто произошёл разрыв "цепочки", возможно, она просто не успела срабоать... Сейчас, конечно, что-то там, где-то там народ зашевелился... Но слегка заторможенно. И потому есть неиллюзорный шанс вот так в один ужасный миг просрать АБСОЛЮТНО всё. Так что... Дабы следующим поколениям действительно было нужно хоть что-то, дабы оно оставалось релевантным, нужно фигачить. Ибо художник не может не рисовать, музыкант не может не играть, писатель не может не писать... Но если оно никому нахрен не будет нужно - таковые, естественно, попробуют маленько потрепыхаться, но потом всё-таки вымрут ко всем чертям. Понятное дело, кому понравится быть голодным художником, если можно стать сытым дизайнером/модельером? И вряд ли оный в своих дизайнах станет делать отсылки на вышеупомянутого Ботичелли, или, допустим, вообще не упомянутого Джотто. Или хотя бы Мунка. Кому надо быть ненужным, но хорошим поэтом, если можно выучить три аккорда и стать востребованным, но плохим певцом?
Естественно, это не все мои размышления, и дабы раскрыть все волнующие меня в этой теме вопросы, нужно как минимум написать целую книгу. Если философскую. Если художественную - то даже и не одну. Если совсем уж раскрывать до конца все многоточия, и все мои "бла-бла-бла".
Так что закончу я  всё той же репликой:
Херачьте друзья мои, херачьте.

Моюж твать. Попечатка. Вот что значит, задуматься. Хотя тут таких попечаток может много быть.
*поправил*